История одной чашки чая

Когда у меня бессонная ночь, я люблю выпить крепко заваренного чая. С мелиссой. Ход стрелок на часах стремительно ускоряется, времени для сна остается совсем мало. Где-то на востоке появляется первое марево нового дня. Но отказать себе в удовольствии выпить теплого чая сложно. Я спешу на кухню вскипятить чайник. Бросаю несколько щепоток сушеных листьев на округлое дно чашки. Жду, пока аромат спокойствия мелиссы, наполнит ноздри, пойдет дальше по трахее, доберется до бронх и осядет чудо-зельем в глубине легких. Выхожу на балкон. Иду сюда я не за видом, открывающимся с четвертого этажа, а из-за свежести, которая там поселилась этой осенней ночью. Сегодня соседями моим мыслям будут редкие голоса отстающих от стай, улетающих на юг, птиц. Дожидаюсь пока заварка успокоится на дне чашки. Подношу крепко сжатые губы к краешку, преграждая путь душистым листьям в мой рот. Глоток. Еще один глоток. Со временем, поглощая целительную жидкость, осознаю, что отвар согрел мои внутренности. Понимаю, что уже, пожалуй, пора окунутся в теплоту своей постели. Меня ждет несколько часов забвения, подаренные чаем.